{"id":1590,"date":"2024-09-08T11:59:58","date_gmt":"2024-09-08T14:59:58","guid":{"rendered":"https:\/\/new.contandohistorias.com.br\/?p=1590"},"modified":"2024-09-08T12:00:07","modified_gmt":"2024-09-08T15:00:07","slug":"os-ipes","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/contandohistorias.com.br\/?p=1590","title":{"rendered":"Os Ip\u00eas"},"content":{"rendered":"\n<figure class=\"wp-block-embed\"><div class=\"wp-block-embed__wrapper\">\n<audio class=\"wp-audio-shortcode\" id=\"audio-1590-1\" preload=\"none\" style=\"width: 100%;\" controls=\"controls\"><source type=\"audio\/mpeg\" src=\"https:\/\/www.contandohistorias.com.br\/mp3\/2004221.mp3?_=1\" \/><a href=\"https:\/\/www.contandohistorias.com.br\/mp3\/2004221.mp3\">https:\/\/www.contandohistorias.com.br\/mp3\/2004221.mp3<\/a><\/audio>\n<\/div><\/figure>\n\n\n\n<p>Thoureau, que amava muito a natureza, escreveu que se um homem resolver viver nas matas para gozar o mist\u00e9rio da vida selvagem ser\u00e1 considerado pessoa estranha ou talvez louca. Se, ao contr\u00e1rio, se puser a cortar as \u00e1rvores para transform\u00e1-las em dinheiro (muito embora v\u00e1 deixando a desola\u00e7\u00e3o por onde passe), ser\u00e1 tido como homem trabalhador e respons\u00e1vel. Lembro-me disso todas as manh\u00e3s, pois na minha caminhada para o trabalho passo por um ip\u00ea rosa florido. A beleza \u00e9 t\u00e3o grande que fico ali parado, olhando sua copa contra o c\u00e9u azul. E imagino que os outros, encerrados em suas pequenas bolhas met\u00e1licas rodantes, em busca de um destino, devem imaginar que n\u00e3o funciono bem.<\/p>\n\n\n\n<p>Gosto dos ip\u00eas de forma especial. Quest\u00e3o de afinidade.<\/p>\n\n\n\n<p>Alegram-se em fazer as coisas ao contr\u00e1rio. As outras \u00e1rvores fazem o que \u00e9 normal &#8211; abrem-se para o amor na primavera, quando o clima \u00e9 ameno e o ver\u00e3o est\u00e1 pr\u00e1 chegar, com seu calor e chuvas. O ip\u00ea faz amor justo quando o inverno chega, e a sua copa florida \u00e9 uma despudorada e triunfante exalta\u00e7\u00e3o do cio.<\/p>\n\n\n\n<p>Conheci os ip\u00eas na minha inf\u00e2ncia, em minas, os pastos queimados pela geada, a poeira subindo das estradas secas e, no meio dos campos, os ip\u00eas solit\u00e1rios, colorindo o inverno de alegria. O tempo era diferente, moroso como as vacas que voltam em fim de tarde. As coisas andavam ao ritmo da pr\u00f3pria vida, nos seus giros naturais. Mas agora, de repente, esta \u00e1rvore de outros espa\u00e7os irrompe no meio do asfalto, interrompe o tempo urbano de sem\u00e1foros, buzinas e ultrapassagens, e eu tenho de parar ante esta apari\u00e7\u00e3o do outro mundo. Como aconteceu com mois\u00e9s, que pastoreava os rebanhos do sogro, e viu um arbusto pegando fogo, sem se consumir. Ao se aproximar para ver melhor, ouviu uma voz que dizia: &#8220;tira as sand\u00e1lias dos teus p\u00e9s, pois a terra em que pisas \u00e9 santa&#8221;. Acho que n\u00e3o foi sar\u00e7a ardente. Deve ter sido um ip\u00ea florido.<\/p>\n\n\n\n<p>De fato, algo arde, sem queimar, n\u00e3o na \u00e1rvore, mas na alma. E concluo que o escritor sagrado estava certo. Tamb\u00e9m eu acho sacril\u00e9gio chegar perto e pisar as milhares de flores ca\u00eddas, t\u00e3o lindas, agonizantes, tendo j\u00e1 cumprido sua voca\u00e7\u00e3o de amor.<\/p>\n\n\n\n<p>Mas sei que o espa\u00e7o urbano pensa diferente. O que \u00e9 milagre para alguns \u00e9 canseira para a vassoura de outros. Melhor o cimento limpo que a copa colorida. Lembro-me de um p\u00e9 de ip\u00ea, indefeso, com sua casca cortada a toda volta. Meses depois, estava morto, seco. Mas n\u00e3o importa.<\/p>\n\n\n\n<p>O ritual de amor no inverno espalhar\u00e1 sementes pela terra e a vida triunfar\u00e1 sobre a morte, o verde arrebentar\u00e1 o asfalto. A despeito de toda a nossa loucura, os ip\u00eas continuam fi\u00e9is \u00e0 sua voca\u00e7\u00e3o de beleza, e nos esperar\u00e3o tranq\u00fcilos. Ainda haver\u00e1 de vir um tempo em que os homens e a natureza conviver\u00e3o em harmonia.<\/p>\n\n\n\n<p>Agora s\u00e3o os ip\u00eas rosa. Depois vir\u00e3o os amarelos. Por fim, os brancos.<\/p>\n\n\n\n<p>Cada um dizendo uma coisa diferente. Tr\u00eas partes de uma brincadeira musical, que certamente teria sido composta por vivaldi ou mozart, se tivessem vivido aqui.<\/p>\n\n\n\n<p>Primeiro movimento, &#8220;ip\u00ea rosa&#8221;, andante tranq\u00fcilo, como o coral de bach que descreve as ovelhas pastando. Ouve-se o som rural do \u00f3rg\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n<p>Segundo movimento, &#8220;ip\u00ea amarelo&#8221;, rondo vivace, em que os metais, cores parecidas com as do ip\u00ea, fazem soar a exuber\u00e2ncia da vida.<\/p>\n\n\n\n<p>Terceiro movimento, &#8220;ip\u00ea branco&#8221;, moderato, em que os violoncelos falam de paz e esperan\u00e7a. Penso que os ip\u00eas s\u00e3o uma met\u00e1fora do que poder\u00edamos ser. Seria bom se pud\u00e9ssemos nos abrir para o amor no inverno&#8230;<\/p>\n\n\n\n<p>Corra o risco de ser considerado louco: v\u00e1 visitar os ip\u00eas.<\/p>\n\n\n\n<p>E diga-lhes que eles tornam o seu mundo mais belo. Eles nem o ouvir\u00e3o e n\u00e3o responder\u00e3o. Est\u00e3o muito ocupados com o tempo de amar, que \u00e9 t\u00e3o curto. Quem sabe acontecer\u00e1 com voc\u00ea o que aconteceu com mois\u00e9s, e sentir\u00e1 que ali resplandece a gl\u00f3ria divina&#8230;<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Thoureau, que amava muito a natureza, escreveu que se um homem resolver viver nas matas para gozar o mist\u00e9rio da vida selvagem ser\u00e1 considerado pessoa estranha ou talvez louca. 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